Die Mitwelt-Chroniken

Das Vermächtnis der Charoniterin

Kapitel 1

Novizin

Die Sonne versank und die schneebedeckten Spitzen der Karpaten warfen ein ausgefranstes schwarzes Tuch auf die Welt, das sich binnen Minuten über das Schwarze Kloster breitete und alles in samtene Dunkelheit tauchte.
Melani beobachtete wie die letzten Lichttropfen an einer Bergspitze zerplatzten, dann nahm sie die Sonnenbrille ab und verstaute sie in dem Etui, das sie zu ihrem anderen Besitz in ihre Tasche packte: Die dicken Lederhandschuhe, die die Unterarme bis zu den Ellenbogen bedeckten, die Maske, durch die man kaum etwas sehen, geschweige denn richtig atmen konnte. Melani hasste es, die Maske tragen zu müssen, aber wenn sie erst ihren Kahn durch die heißen Fließe steuerte, würde sie dankbar sein für den Schutz, den ihr die Maske bot. Das waren die Worte der Mutter Superioara. Melani hörte die Stimme der obersten Mutter in ihrem Kopf und senkte unwillkürlich den Blick auf ihre Fußspitzen. 
Eine der Schwestern läutete die Glocke, es wurde Zeit, dass sie sich anzog und vorbereitete. Sie streifte das kurze Schlafshirt ab und warf es in die Zimmerecke, dehnte und streckte sich, bis ihre Wirbel ein zufriedenes Knacken von sich gaben. Der Mond stand mittlerweile hoch über den Wipfeln des uralten Buchenwaldes, der bis an die westlichen Klostermauern reichte. Als Kind hatte sie sich vor dem Flüstern der Bäume gefürchtet, vor ihren Geschichten, ihrem Lachen, das schon damals alt und brüchig klang, und den langfingrigen Zweigen, die ihr in die Haare griffen, wenn sie nicht achtgab. Melani lächelte. Das war, bevor der Wald ihr Freund wurde, und schien hundert Jahre her zu sein. In der Zeitrechnung der Menschen war es das wahrscheinlich auch.
Sie griff nach der Schere auf dem Tisch, trat vor den großen Spiegel und sah sich selbst in die Augen, die wie feuchter Teer im Mondlicht schimmerten. "Ich bin Melani, Novizin der Charoniterinnen", sagte sie, "jüngste Tochter der Maicuta Superioara, direkte Nachfahrin des ersten Fährmanns, Dienerin der Dunkelheit, des Feuers und des Pan." Langsam hob sie die Schere und schnitt die erste Strähne ab, dann die nächste. Dunkelbraune Locken fielen zu Boden, bedeckten ihre Schultern, fingen ihre Tränen auf und betten sie in weiche Wellen.

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Sie hasste es zu weinen. Charoniterinnen weinten nicht, sie ertrugen Glut und unvorstellbare Hitze und machten ganz sicher kein Aufhebens um ein paar Haare, die bei ihren Aufgaben nur stören würden und meist sowieso verbrannten. Sie fuhr mit der Hand über die unregelmäßigen kurzen Stoppeln, kniff die Augen ein wenig zusammen und hob würdevoll den Kopf, bis sie den typischen Ausdruck der Charoniterinnen erkannte - eine Mischung aus Schmerz und Stolz, der auf Fremde oft arrogant, manchmal angsteinflößend wirkte.
Sie schüttelte den Kopf, wischte Haare von ihren Schultern und zupfte die restlichen Strähnen von den Flügeln auf ihrem Rücken. Klein waren sie, von einem durchscheinenden Graubraun wie die Flügel eines Nachtfalters, aber keineswegs so fragil, sie hatten schon einiges aushalten müssen. Kinder können grausam sein, gemein und brutal. Aber Worte und verächtliche Blicke schmerzten weit mehr. "Anders zu sein ist kein Privileg, Großvater Baum", sagte sie. Sie trat ans Fenster, sog die klare Nachtluft tief in die Lungen und blickte dem Buchenwald direkt ins Herz. "Du wirst mir fehlen."
Zuerst streifte sie das enge Unterhemd über, achtete hierbei penibel darauf, dass die Flügel sich fest an den Körper schmiegten und keine Wölbung zu sehen war. Eingeschnürt in uralten Ordensregeln, musste sie diesen Teil ihrer selbst verleugnen. Ein schmerzhaftes Gefühl.
Wie mochte sich ein Hase fühlen, dem man die Ohren nahm, eine Schnecke, der man die Fühler amputierte? Wütend gab sie den schweren Stiefeln, die sie gestern achtlos abgeworfen hatte, einen Tritt und fluchte unterdrückt, während sie sich den pochenden Zeh rieb. Die Welt war ungerecht.
Sie hörte Schritte auf dem Gang und beeilte sich, hoffentlich war sie nicht schon wieder zu spät dran, ausgerechnet heute. Schnell zog sie die engen Hosen an, schnürte die kratzige weite Bluse mit dem Gürtel darüber und schlüpfte in die schweren Stiefel mit den dicken Sohlen, zuletzt griff sie sich Mantel und Tasche und lief zur Tür ihrer Zelle. Im letzten Moment hielt sie inne, schloss die Augen, rief ihren Zorn und die Angst zur Ruhe und steckte sie in den Beutel in ihrem Geist, in dem sie unerwünschte Gefühle verwahrte.
Heute um Mitternacht endete offiziell ihre Kindheit und sie begann das Noviziat, aber erwachsen geworden war sie schon vor langer Zeit, als sie diesen Beutel in ihrem Geist geknüpft und erkannt hatte, dass ihr nur weh getan werden konnte, wenn sie es zuließ.

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